Nota de saída (e reentrada, um dia)

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Na gentileza e nos preitos, alguns bloggers entenderam a despedida como epitáfio do bombyx mori. Não é bem assim. Tinha o despovoamento à perna e preferi partir antes que ele me apanhasse o juízo. Resumindo, isto está para borboleta como se fosse urso no Inverno. Um voo hibernatório portanto. Pode correr mal, a intenção cair em saco roto, claro que sim. Com ou sem pirueta um dia voltarei aqui para contar como é. Entretanto, alieno(-me e vos – estão convidados) no Lugar Comum, com a Susana, o Lutz e o Luís, companhia feliz. A qualquer hora do dia ou da noite, assim Nosso Senhor me dê longevidade e economias bastantes. Que não venha contaminação. Voltar cá não implica sair de lá. Como diz a malta da bola quando a chateiam com a ordem moral do amor à camisola, estou de corpo e alma no Lugar Comum. À diferença, podem acreditar em mim. Não sou profissional (irrepreensível) disto.

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A história e a moral

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Mona Lisa LHOOQ , 1919 Marcel Duchamp Em mil e novecentos e muita coisa, já eu me havia despedido e feito luto dos escrúpulos, estava de núpcias aprazadas. A nubente, sendo de família numulária, tinha tudo, excepto o aspecto, provado sob todos os ângulos, que era de mastronça. Um desastre e peras. Do pescoço para cima avultava-lhe um buço de bradar aos céus. Assim fiz. Com o devido respeito, bradei e veio um anjo. Tinha pinta, o anjo, um Paul Newman mais novo, ainda sem vícios de representação, evidentemente andrógino. Numa fracção de segundos fez o serviço. Retirou-lhe o buço, depositou-o numa balança, pesou-o e comunicou: 50g, é de fechar o coração a qualquer um. Do mais, não posso fazer milagres . Dito isto, desapareceu misteriosamente. Tive um mau pressentimento. Não me fio em quem se põe na alheta sem pedir licença e sem dar ensejo a agradecimento. Não muito crente, torci-me para a noiva, suspenso do benefício. Fiquei para morrer. No lugar do bigodinho, uma fístula extensa, morfei
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Errata

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Por aqui, no bombyx mori, onde quer que conste o vocábulo energúmeno deve-se ler rui-rio , um neologismo bivaresco, com hífen como manda a regra. Com um abraço especial ao Augusto M. Seabra.
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Professor universitário

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Deve ser bom ser . Se escreve coisa séria, ensaística, calma aí pá, qu’o gajo é professor universitário. Temos de ver o qu’o gajo tem a dizer . Se escreve à desgarrada, a debicar, a desbundar, um professor universitário nestas lidas? Ó pá, um professor universitário excêntrico não é todos os dias. Toca de ver o qu’o gajo arrota . Se envia beijinhos e fofuras, olh’ó o marmanjão no engate. Deixa cá ver com’ó gajo embraia . É sempre a somar. Mesmo no conflito. Enquanto o comum dos mortais faz das tripas coração, o professor universitário faz das tripas corda para se enforcar. O pagode delira e até paga para ver. Bolas, roo-me de inveja. Também quero ser um professor universitário. Será que ainda vou a tempo?
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