Mona Lisa LHOOQ , 1919 Marcel Duchamp Em mil e novecentos e muita coisa, já eu me havia despedido e feito luto dos escrúpulos, estava de núpcias aprazadas. A nubente, sendo de família numulária, tinha tudo, excepto o aspecto, provado sob todos os ângulos, que era de mastronça. Um desastre e peras. Do pescoço para cima avultava-lhe um buço de bradar aos céus. Assim fiz. Com o devido respeito, bradei e veio um anjo. Tinha pinta, o anjo, um Paul Newman mais novo, ainda sem vícios de representação, evidentemente andrógino. Numa fracção de segundos fez o serviço. Retirou-lhe o buço, depositou-o numa balança, pesou-o e comunicou: 50g, é de fechar o coração a qualquer um. Do mais, não posso fazer milagres . Dito isto, desapareceu misteriosamente. Tive um mau pressentimento. Não me fio em quem se põe na alheta sem pedir licença e sem dar ensejo a agradecimento. Não muito crente, torci-me para a noiva, suspenso do benefício. Fiquei para morrer. No lugar do bigodinho, uma fístula extensa, morfei
Viveu quase toda a vida numa ilha no meio do Oceano Atlântico e mesmo assim desenvolveu um bócio descomunal? Hum, hum. Temos clinical case study. Será uma aberração da natureza? Um híbrido? Um mutante? Um australopiteco flatulento? Uma caganita de musaranho? Um escarcéu trepidante? Uma incógnita à qual subtraíram o sinal ortográfico? Uma multa inflacionada? Uma das muitas bactérias da corrença? Todas mas todas as hipóteses em aberto. 
Comentários
Enviar um comentário