Baba de camelo

Na Cidade de Constantino – ah, Bizâncio é chamadouro que há muito me caiu no goto – mesmo quem não tem audácia, ganha vocação de aventura. A banhos na rua Ismayalat – ou terá sido na Finlândia? Ou quiçá na Serra da Estrela? Ou, diacho de imaginação que me trai, na Pensão Josefina? Ou até, quem sabe, na vivenda Mariani – foi o Luís. Não sei se lhe cobice a experiência ou se é feitiço da descrição repartida (já acabou?). Pois eu também tenho o meu ensaio sui generis de banhos sine linea. Nada todavia que se compare. A começar pela cidade: Barcelona, tão mais orbicular quão menos viciante e dilapidativa; a terminar no balneário, igual até na pérgula de acesso aos chuveiros ao da minha escola de então.
A história resume-se bem e depressa ainda melhor. Primeiro inter-rail, paragem em Barcelona, estau de juventude. Manhã seguinte, assestado direito ao balneário. Entrado, desprevenido, dou de caras com duas raparigas nuas, em pêlo, expostas, desabrigadas, e todos os transformadores descritivos que na altura estou certo não me vieram nem da inteligência nem das petites folies dos íncubos da noite anterior. Detive-me, atónito. A boca ter-se-me-á aberto descomunalmente, os olhos arregalado, mas dessa teatralidade da devoração masculina não me lembro. Lembro-me outrossim que me ignoraram como se contempla objecto genérico. Nem gracejo, nem palpitação, nem perda de compostura. Nada. Não lhes vi sequer movimento brusco das pálpebras. Preparava-me portanto para frequentar um balneário de sã convivência entre ímpares. Cinco dias, cinco alvoradas. Louvei, como nunca imaginei que pudesse bendizer, a lendária apetência catalã pela modernidade.
Dado que o sítio era basicamente de transitar sem engonhar, vi-me engolfado num verdadeiro rodopio internacional de virago caucasiano. Quase todas europeias, embora seja justo destacar, nessa entourage circunstancial, a participação notável de uma ou outra americana e canadiana, participação que esteve a pontos de me merecer a tradicional saudação nórdica: hurra!
Depois da agitação inicial, cuja somatização tive grande dificuldade em acautelar (valeram-me alguns artifícios como entrar no balneário a cantarolar: hot tramp, I love you so), para as bandas do penúltimo dia perdeu-se-me tanto o remoinho como o caricato da emoção. Entranharam-se-me os corpos. Mais corpos, outros, desassimetrizados. Tornou-se inclusive supérfluo representar com brio o papel de varão afobado, que não sabe o que fazer à evidência com temor de levantamento involuntário. A pouco e pouco foi-se o pundonor no soslaio, a vertigem fágica, a displicência laboratorial no manusear do sabonete. A liminaridade coroara-se e com isso escoara-se a lubricidade.
Não saí menos seguro da minha persona. Mas percebi que a imagética da degustação masculina não se congraça com baba de camelo, que não é nada à vida. E assim fui-me a ela, à vida, não sem antes pensar que o Hobbes escusava de ter passado tantos sacrifícios para escrever o Leviathan.